La escarcha se derrama inexorable
Lenta y parsimoniosa durante la noche
Y en un gélido abrazo abarca
El contorno de una hoja muerta.
Queda el dibujo plasmado en la hierba
Coloreado de ocres y rojos
Sobre un fondo verde blanquecino
Y el sol, desposeído de su brillo,
Se queda mudo fuera de la escena
Respetando la intimidad del abrazo.
Así el crudo invierno de la vida
Perpetúa nuestros eternos sueños
Mientras el sol de la realidad
Evita absorto quebrar el hechizo
Queda hecho un blanco dibujo
De versos trasnochados y heridos
Sobre un fondo amargo y frío
De soledad, desesperanza y vacío.
Una hoja ha caído:
no es más que un beso
Robado en pleno desvarío.
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