A veces, el poeta llora su pena,
Las lágrimas mojan su viejo pincel,
Y abre su oxidada caja de acuarelas
Surtida de pastillas y palabras
De colores
Ocres, verdes, malvas, lilas
Azules, grises, amarillos, rojos...
Aparecen rosas rojas sobre un ocre
Y golondrinas negras entre grises
Y azules
A veces el poeta abre sus venas
El grueso papel de barba se empapa
Su blancura toma vida de color
Y surgen blancas golondrinas
Entre el rojo
El poeta pinta con lagrimas y sangre.
Enlaza palabras contra el horror
Después, cierra su cuaderno raído
Mientras inventa otro cuadro.
Medio dormido
Pincel húmedo de lágrimas y sangre
Pastillas de palabras gastadas
Blanco papel de barba vacío
Colores que se mezclan en la tapa
Luz y sombra
Cuaderno cerrado henchido de flores
Y aves que duermen entre sus hojas
Esperando ávidas ese mágico instante
En que unos ojos limpios las devoren.
Esos ojos...
Sólo esos ojos...
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Nota: solo los miembros de este blog pueden publicar comentarios.