La noche más negra

– Les épines, ça ne sert à rien, 
c’est de la pure méchanceté
de la part des fleurs !
– Oh !
Mais après un silence il me lança, 
avec une sorte de rancune:
– Je ne te crois pas ! Les fleurs sont faibles. 
Elles sont naïves. Elles se rassurent comme elles peuvent. 
Elles se croient terribles avec leurs épines…
…

(Antoine de Saint-Exupery. Le petit prince)

I

El poeta conversa con la golondrina

A cerca de la maldad de las flores

Mientras sus manos sangran heridas

Taladradas de espinas de rosas

El poeta llora retorciendo sus manos

Mientras la golondrina traviesa

Juega y revolotea sobre su cabeza.

Una cólera negra devora el alma del poeta.

Furioso, amontona las peores piedras

Y se las lanza ciego al ave traviesa

Que, llorando, se desploma en barrena

¡Horrible dolor asola ahora al poeta!

Negra culpa de herir a un ave bella

Hincado en el suelo llora de pena

II

Arrodillado en el suelo, el poeta roto

Sostiene la golondrina inerte en sus manos

Esa que quiso albergar en su alma

La que volaba y volaba sobre su cabeza

La que jugaba a meter en una caja

La que pintaba con sangre de sus venas

La que derribó de una pedrada

El día que una rabia ciega

Nubló el corazón de un poeta.

Roto, el poeta, sostiene a la golondrina inerte

Con una lágrima seca en sus ojos negros

Vacíos ya de brillo y luz de vida.

Amargo, cava el poeta un lecho en la tierra,

Un lecho pequeño para un ave ligera

Y cubre a la golondrina de rosas frescas

Y lágrimas de pena

Desnudo ya, el poeta amontona sus versos

Línea a línea, letra a letra

Y dispone una gran pira que inflama

Con una salvaje blasfemia

Y como un relámpago, hinca la pluma 

Hasta el fondo de su costado

Dejando un charco de tinta negra

Que tiñe las flores que cubren al ave yerta.

De un salto mortal, se arroja a la pira

Y lentamente, sin dolor, se quema.

Grises cenizas narran la escena

El viento arrastra las últimas letras

La tímida luna blanquea una osamenta

Mientras la noche más negra

Se desploma sobre la tierra.